Didone84

E Beatrice disse sì

2011-12-12T13:01:00.001+01:00

Firenze, 1283. Dante ha 18 anni, stasempre con Lapo Gianni, che dovrebbe fare il notaio ma si annoia, eGuido Cavalcanti, imbarcato di soldi, discretamente figo ma emo antelitteram. Dante, Lapo e Guido stanno lì a fare rime, sognano lagnocca come tutti i 18enni di tutte le epoche, e perdono tanto tempoa parlare di niente. Lapo è quello più allegro e probabilmenteanche il meno segaiolo, gli altri due non beccano una donna manco apagarla. E, in realtà, Cavalcanti avrebbe anche potuto pagarlamentre Dante non era messo benissimo.

Dante sa già che dovrà sposare GemmaDonati, figlia di Manetto, gente in vista di Firenze. Lo hannostabilito le famiglie per contratto quando erano bambini. A Danteperò piace un'altra, e si strugge. Si chiama Beatrice Portinari ed èla moglie di Simone de' Bardi.

Dante passa le giornate a scrivere rimeper lei, inventa uno stile lirico nuovo, il dolce stilnovo (appunto!)e gioca col volgare italiano per poter ottenere rime sempre migliorie degne di lei. Beatrice però, vuoi perché è innamorata di Simone,vuoi perché Dante era bruttarello forte, non lo caga di striscio. EDante non può nemmeno correre in bagno a sfogarsi poiché i bagninon c'erano. Per cui era frustrato, nervoso, con le occhiaie etendente all'incazzatura apocalittica. Lapo glielo diceva a quei dueasociali “trombate giovini, che qui ancora si muore presto e male!”e Dante un giorno rispose “Dè Lapo, te tu che pensi vo' fare iocolla Beatrice? Giocare a FIFA1283?”.

Beatrice però fa la sostenuta e inun'occasione deride Dante mentre lei passeggia con le amiche. Dantenon trova di meglio da fare che scriverci una poesia. Abbiamo dovutostudiare un normale rifiuto di una donna ad un uomo come “l'episodiodel gabbo”. Fate voi. Uno normale sarebbe tornato a casa atrombarsi la moglie, sua o di qualcun altro, per dire.

Dante però è uno coriaceo, non mollae insiste. E' bravo con le parole e punta su quelle. D'altra parte èun cesso, sposato e spiantato, in rotta con i vertici di Firenze esempre incazzato, se non avesse avuto talento letterario sarebbestato un dramma umano. E insomma...insisti oggi, insistidomani...Beatrice cede. Dante la porta in campagna e finalmente siconsuma.

Torna a Firenze e annuncia la presadella Gnocca. Cavalcanti lo guarda schifato (per molti il buon Guidoera vagamente checca), Lapo è raggiante: era ora dè! Si faraccontare com'è andata:

Lapo: allora Dantuccio, oh che si dice?Com'è la Bea ignuda?

Dante: ha due poppe a pera che quelfiglio di cagna del Bardi ci deve morì in mezzo! Succhia bene, tral'altro. C'ha un po' le chiappe molli, mangia troppi carboidratipenso.

Lapo: Dante te con queste menate delcontrollare tutto, la segui come un'ombra da quando eri bambino eadesso rompi il cazzo per le chiappe! Diobono Dante, sei coglionedavvero te! Quand'è che la rivedi?

Dante: ...rivedo? Chi?

Lapo: al tu' babbo sottoterra Dante!

Dante: ma un penso miha che la rivedoeh...ormai s'è fatto. Carina, bravina, ma c'abbiam famiglia.

Lapo: ...lei lo sa?

Dante: se ne accorgerà, non lerispondo al telefono, tanto più che non esiste ancora.

Lapo: non sapevo che eri così stronzoDante, sei lì a scrivere quanto fa male l'amore e poi ti passa tuttocon la trombata. Ebbravo.

Dante: tranquillo dè, sta fregoladello scrivere m'è passata. Ho famiglia ti dico, c'ho mezza Firenzeche mi vo' fa fuori, non posso perde il mì tempo con codestebischerate, la Gemma mi spompa i coglioni da sera a dì, è finita.

Interviene Guido, attonito per lascelta.

Guido: dé Dante, guarda che te seibravo, non dovresti miha mollar per la fiha. Sempre detto che ledonne succhian l'uccello e pure tutto il resto.

Dante: sta' sereno Guidino, restil'unico vero poeta del trio. Sarai contento no?

Guido: eh no Dante, avevi iniziatoquegli studi sul volgare, oh che si fa ora? Si lascia così?

Dante: te Guido parli hosì perché mivuoi bene ma un sarei miha stato il babbo della lingua volgare dicodesto Paese! Un vedi che qui ognun pensa per i cazzi suoi? Ti pareche a Palermo e a Milano potrann mai parlare la stessa lingua? Civoglion settimane ad arrivar da un capo all'altro, e qui si parladialetti diversi da hasa a hasa. Fa l'omino ammodo Guido, nessuno dinoi era destinato a cambiar qualcosa nella storia.

E fu così che Dante non scrisse laDivina Commedia, la Vita Nova, il De Vulgari Eloquentia, DeMonarchia, Le Epistole, non studierà i dialetti, non romperà ilcazzo con l'esilio perché quando si è rilassati dopo al trombata unaccordo si trova sempre, resterà a Firenze, a cornificare Gemma finoal 1321, anno in cui comunque morirà. Quello resta invariato. Comepure Beatrice morirà, ma non a circa 25 anni nel 1291 come riportala sua incerta storia, ma nel 1285, dopo che Dante non le ha rispostopiù al telefono. S'è annegata, Beatricechiappemolli, perché Dantele aveva detto che non l'avrebbe lasciata mai e l'ha lasciata subito.Aveva detto pure che avrebbe studiato il miglior volgare da lasciareall'Italia ma poi s'è messo a fare il commerciante e lasciò stare.Per cui in Italia non c'è lingua.

Non ci sarebbe stata, se Beatricel'avesse mollata a Dante. Abbiamo una un Genio letterario che halasciato opere immortali e studi fondamentali sulla Lingua Italianache non sarebbero mai esistiti se Beatrice fosse stata un po'zoccola. E poi vi stupite di Berlusconi.

Chi lascia la via vecchia per quella nuova, prima o poi cade

2011-11-13T21:08:00.001+01:00

Ho sbagliato io. Mai, mai appoggiarsi a qualcuno; ancor peggio, mai pensare che ci sia qualcuno che voglia aiutarti veramente. Negli ultimi mesi ho fatto questi due errori troppe volte e sì, mi rendo conto che ho sbagliato. Perché il primo istinto è stato quello di appoggiarmi ancora ma mi sono accorta che non era aria. Non era aria per nessuno. Ho tediato ed infastidito l'altrui domenica. Sono allora tornata a quella grandiosa sensazione di solitudine che provo da che ho memoria. Quel vuoto al centro dello stomaco, quella voragine che risucchia tutti i miei sentimenti migliori. Si è riaperta, ed ora dovrà disinfettare le ferite provocate dalle tante parole che mi sono state dette. Ho sbagliato io, di nuovo, una nuova voce da aggiungere alla lunga lista di fallimenti ed errori. A 27 anni ho già una collezione di tutto rispetto, sapete. Sarà un talento naturale. C'è chi sa suonare il violino, chi dipinge da Dio, chi scrive opere meravigliose, chi fa pompini da ricordo in cartolina...io fallisco e sbaglio. A ciascuno il suo. C'è chi combatte per avere anche solo un cazzo di minuto di pace, io sono tra questi. E se di giorno, da caterpillar affamata di rabbia e rancore, passo oltre, di notte il cuore mi arriva in gola, gonfio e aperto, e mi soffoca. Lo sapevo che, in fondo, non fregava proprio un cazzo a nessuno ma, per una volta nella vita, ho voluto credere alle parole. Non le avevo chieste io, mi sono state regalate. E sembravano tanto, tanto vere. Ho chiuso gli occhi e mi sono buttata. Ed ora sono di nuovo al buio, senza più quel senso di speranza, quell'idea che alla fine a qualcuno importerà. Non so perché esista qualcuno così annoiato da giocare con la pelle altrui. Io non so giocare, la mia speranza d'infanzia è morta a 7 anni, un sabato pomeriggio di primavera inoltrata, dopo di che sembravo una cazzo di nana saggia, un fenomeno da circo che inquietava gli adulti e intimidiva i coetanei. Non mi amavano, probabilmente, ma ho sempre ricevuto stima, almeno. Questa volta, neanche quella. Scusate, ma il vostro gioco del cazzo non m'è piaciuto affatto. Ora è anche peggio di quando ero la nana saggia che a 8 anni arringava la classe circa i pericoli delle forbici con la punta. Ora la solitudine non solo la provo dentro, ma la vedo, la tocco, la leggo. E Gogol da solo non basta, a riempire il vuoto. Spero non ve ne siate accorti. Se invece qualcuno lo ha notato e avrà intenzione di dirmi di "aver fatto del suo meglio", beh fanculo, il vostro meglio fa schifo. Ma ripeto:la colpa è mia: vi ho lasciati entrare, frugare, rubare pezzetti di me, mettere disordine. Avete banchettato col mio sangue come se fosse roba vostra comprata in un discount. Ma oggi l'ho capito, tranquilli, e l'intrepida soldatina di piombo si è rituffata nella sua sofferenza muta; riprenderò ad urlare solo di notte, come sempre da anni, nel sonno, mentre mia sorella mi abbraccia e mi implora di stare calma. E' colpa mia perché sapevo che mi sarei fatta male. Che mi avreste fatto male. Quindi va tutto bene, la vostra coscienza è salva, ammesso che si porrà delle domande. Sono nata infelice e così sia. Il mio dolore era solo addormentato dalle vostre cantilene, non s'era dissolto. In fin dei conti, tornerà tutto come prima. Luci spente e occhi aperti.

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Il giorno in cui morirò pioverà e sarà in inverno. Una di quelle giornate piene di foschia e umide da fare schifo. Morirò in giorno di merda così e chi, per rispetto alle convenzioni, verrà a vedermi rigida per dire banalità al dolore di mia madre, mi maledirà in cuor suo, perché la piega da 25 euro è andata a puttane. Il giorno del mio funerale,invece, sarà gelato e pieno di sole. Non verrà rispettata neanche una delle mie volontà: funerale in chiesa anche se sono atea, omelia di merda di un pretucolo sfonda-bambini che vorrei solo bruciare vivo, sepolta e non cremata perché "qui non si usa". Sarà alle 15:30, perché sono sempre tutti a quell'ora, e ci saranno belle facce a pulirsi la coscienza. Tutti mi useranno come lo spartiacque tra il caffè post-pranzo e quello scalda stomaco del pomeriggio. Dopo 40 minuti di incensi e rompimento di coglioni, ve lo siete guadagnato. A buttarmi ai vermi, sotto terra, ci saranno solo i parenti più stretti, gli unici che soffriranno davvero. Gli altri mi dedicheranno qualche tweet o status in bimbominkiese, con tanto di cuoricini. Quanto mi irrita, se ci penso. Ma mi irrita perché sono viva; se fossi morta non me ne fregherebbe un cazzo di nessuno di voi.

Ad maiora.

Quando 60 milioni di Italiani diventarono hijos de puta perché lo disse Diego.

2011-07-15T13:29:00.003+02:00

Era l'8 luglio del 1990. La finale del mondiale a Roma, stadio Olimpico. L'Italia c'era andata davvero vicina ad agguantarla, perdemmo ai rigori dopo un pareggio nei 90'. La semifinale con L'Argentina si giocò al San Paolo di Napoli. Diego Armando Maradona a Napoli è ancora Dio, si chiede la grazia a San Gennaro, alla Madonna e a Dieguito, sono passati più di 20 anni e la storia resta la stessa. Ho un racconto in presa diretta di quella semifinale, il racconto di un caro amico che oggi non c'è più e che all'epoca aveva 22 anni. Napoli dista da qui 150 km, una sciocchezza, in macchina è un volo e un ragazzo di 22 anni con gli amici ci va volentieri. Non capita spesso di avere un'occasione del genere.

Arrivati a Napoli cominciano a capire che il clima è ad un passo dal surreale. I napoletani non tifano Italia, tifano Diego. E Diego sarà un grande, sarà il più forte di ogni tempo, sarà il re del San Paolo, ma Diego è argentino. Pensavano di trovare una grande festa tricolore invece vengono guardati come invasori, nemici, gente che vuol male a Diego. S'incazzano, inevitabilmente, e non capiscono come si possa arrivare a rinnegare la propria patria per un campione, seppur immenso. Anche perchè noi italiani siamo patriottici solo durante le partite di calcio, se lisci l'occasione devi aspettare un militare disintegrato su una mina e i suoi funerali solenni. Insomma, brutte cose.

Entrano al San Paolo, se ne stanno per fatti loro, la partita va come va. Finiti i 90 minuti regolamentari sull'1 a 1, si va ai supplementari. Finiti pure quelli, i rigori.
Il mio amico non regge il colpo, è stordito, incazzato, emozionato e per evitare altro stress esce dallo stadio. Va a seguire la telecronaca dei rigori dalla tv di una caserma dei Carabinieri che era nei dintorni del San Paolo. Rannicchiato sui gradini, sudato, nervoso e sconvolto, non solo per le emozioni della partita e il caldo atroce.
L'Italia esce, e non si può nemmeno dire che "va a casa" perché a casa c'eravamo già, anche se Napoli quel giorno sembrava Buenos Aires. Bandiere argentine alle finestre. Gente che faceva caroselli perché Diego era in finale. Un tizio guardò ridendo il mio amico e parlando con un forte accento partenopeo disse "vu ne sit it a casa italiani di merda!". Maradona aveva dato passaporto argentino a tutta Napoli.

La finale di Roma, però, fu un'altra storia. Prima cosa, ai romani di Maradona non gliene fregava un beneamato. Seconda cosa, era l'artefice della disfatta italiana in casa, quindi simpatia ce n'era poca. In realtà, Maradona era stimato per il talento, partivano da ogni angolo del Paese per vederlo anche se non tifavano Napoli perché era sempre uno spettacolo a sè, ma era universalmente riconosciuto dai tifosi avversari del Napoli come un rompipalle polemico. Non che i tedeschi attirassero baci e abbracci, sia ben chiaro, non ho mai sentito nessuno dire "il popolo che mi sta più simpatico al mondo è la gente di Germania" e un motivo, Hitler a parte, ci sarà. Almeno, però, i tedeschi non avevano buttato fuori l'Italia, quindi era un punto a loro favore. E poi, il clima a Napoli in quella sfortunata semifinale era noto al resto d'Italia, e in tanti non l'hanno digerito.

Insomma, si arriva a questa finale. Parte l'inno argentino e viene giù l'Olimpico di Roma, roba che, a distanza di 21 anni, avranno ancora le orecchie che ronzano, tanto erano alti e imponenti i fischi del pubblico. La telecamera passa sulle facce dei giocatori che intonano il loro inno. L'ultimo della fila è Maradona, che non trova di meglio nella sua zucchetta che dire in mondovisione "hijos de puta". Figli di puttana. Carino. Tenero. C'erano altri 10 accanto a lui, ma l'unico ad uscirsene con una bella frase edificante è stato lui, che in Italia ci viveva, che in Italia sfornava figli con chicchessia, che in Italia non pagava le tasse. Una dichiarazione d'amore a 60 milioni di Italiani, tolta Napoli ovviamente.

Quando lo intervistano e lo sento dire che ama l'Italia, mi verrebbe voglia di controllare quanti neuroni sani abbia ancora; Maradona ama Napoli, non l'Italia. Legittimo, non discuto, dormo bene o male a prescindere dal giudizio di un cocainomane sul mio Paese, veramente. Ma è una bugia. Dovrebbe parlare di Napoli, parlare di quello che gli hanno dato i napoletani. Poi parliamo di quello che lui hai dato agli Italiani: un insulto a quanto hanno di più sacro (e lui lo sa) e un'evasione fiscale che oggi ammonta a 35 milioni di euro. Sia chiaro: quello che fa con la sua salute (lui e chiunque altro) è affar suo, e come disse un saggio "Diego non è Maradona grazie alla droga, Diego è Maradona nonostante la droga", nè sminuisco il campione perchè evade le tasse (anche se mi infastidisce). Dovrei dire che i quadri di Caravaggio fanno schifo perché era un assassino? Cazzo, non sono nè la Binetti nè Buttiglione, suvvia. Non è moralismo.

Quando i napoletani si lamentano perchè il loro amato Diego qui non viene più e glielo fanno sapere, lui risponde sempre che "tornerò quando Tizio, o Caio, o Sempronio lascerà Napoli". E i tifosi giù, ad attaccare i malcapitati di turno. Maradona, in realtà, non può mettere piede in Italia perchè tutte le volte che lo fa, la Guardia di Finanza lo aspetta all'aeroporto e gli porta via pure le mutande. Mutande è un'iperbole, ma l'ultima volta gli hanno tolto dall'orecchio un diamante grosso come una noce, per dire. Le mutande, a mio parere, gliele avrebbe lasciate volentieri e spontaneamente. Quando allenerà una Nazionale che dovrà giocare partite ufficiali o amichevoli in Italia, come si dice a Roma, vojo ride. E riderò. Perchè sono una figlia di puttana. Lo dice pure Diego Armando Maradona.

Perché la frase "meglio gay che Berlusconi" è degna del premier

2010-11-04T11:51:00.001+01:00

Questo post è dedicato alla mia amica Rosy, con la ripetizione di questo messaggio che le ho già inviato. Lei si fa scrupoli, è buona, le vengono dubbi; io sono stronza, presuntuosa e superba. Se solo potessi passarle un po' dei miei difetti, vivrebbe molto meglio

"Ho imparato una cosa in questi 26 anni: quando non sono in grado di arrivare al tuo livello alto, ti criticano per farti vacillare, sperando che, sbilanciandoti, tu scenda un po' da loro, nella mediocrità. Noi non siamo nazionalpopolari, nn siamo san remo. Io e te siamo opera lirica di alta classe che a volte si diverte a ballare la disco music per sapere cosa si prova ad avere l'opinione di tutti. Ma dura un ballo solo, e avviene raramente"

Non devo stare qui a ricordare l'accaduto, B. ha trovato un nuovo modo di rendere ridicolo in nostro paese davanti agli occhi del mondo con questa bella frase degna del partito dell'amore: "meglio guardare le belle ragazze che essere gay".

Facebook, ormai unico indicatore dell'umore della piazza che non va in piazza, risponde subito con "meglio gay che Berlusconi" mostrando come anni e anni di lavaggio del cervello abbiano dato ottimi frutti. La risposta, infatti, è degna dell'uomo che l'ha provocata. Ripicchetta da bambini, ipocrisia da qualunquisti, solidarietà da buonisti.
Il perché? semplice.

Mi inviti ad uscire, tu, brutto, sporco, puzzolente, ignorante come una capra ma privo di latte utile, discotecaro da 2 soldi, truzzo, bimbominkia over age.
La mia risposta è "piuttosto che uscire con te mi pianterei una balestra in un occhio. Intera".

Dov'è il nesso? Ma siete de coccio! Va bene, il nesso sta nel fatto che solitamente affermare che è "meglio X che Y" prevede la scelta di un male minore, non una scelta libera di qualcosa di fantastico. Il mio esempio è chiaro: anzichè uscire con te (di per sè una tortura) preferisco diventare orba e forse cadavere, se scavo bene (la morte è più allettante di una serata con te).

Suvvia, non è difficile da comprendere. In mezza giornata c'erano 13 mila persone iscritte ad uno solo di questi gruppi, che si sono poi moltiplicati come le micosi in piscina. Arriveranno a toccare i 100 mila utenti equi e solidali, ma la maggior parte di loro non vota, non legge i giornali, non spulcia le notizie dall'estero per capire come siamo visti dal resto del mondo e, soprattutto, molti di loro quando vedono un gay ne deridono atteggiamenti e abbigliamento. Per non parlare di quelli che "io non ho nulla contro di loro ma le loro cose dovrebbero farle a casa loro" e per "cose" intendono baci e abbracci.
100 mila puri e favorevoli ad unioni di fatto, parificazione delle coppie omo ed etero, favorevoli all'adozione? Non credo. Quindi la loro solidarietà è ipocrita ed inutile, e quando servirà il vero appoggio, la comunità gay resterà di nuovo sola e nell'ombra, come sempre.

Questi "ribaltoni dialettici" ci mettono su un livello infimo; un mio ex compagno di classe disse "meglio un figliodisabile che gay"...quindi cosa dovrei fare per controbattere atanta ignoranza, fondare il gruppo "meglio gay che disabile"?Io non sono gay e sarei ipocrita se mi dichiarassi tale,semplicemente hanno la mia totale solidarietà e appoggerò qualsiasitipo di rivendicazione civile. Tra le altre cose, Guzzanti afferma che quella frase è un chiaro messaggio ai suoi elettori, sta recuperando un machismo di destra degno del Duce, in contrapposizione ai "finocchi" di sinistra, da Marrazzo a Vendola. Ma cosa accadrà quando, per recuperare i voti dei gay, fonderà la campagna elettorale sulla paura italiana dello straniero, meglio se zingaro, e affermerà "meglio gay che zingari"? A quel punto fondiamo i gruppi "meglio zingari che gay"? Possibile che la capacità di critica, lo spirito della polemica utile, si riduca a questo?

Nonostante le critiche ricevute, piovute su di me e sulla mia amica Rosy, continuo a ritenere "meglio gayche berlusconi" una frase sciocca, al livello di Berlusconistesso, dalla caratura intellettuale paragonabile a quella di unbimbo di 4 anni ed estremamente ipocrita. I gay non sono diversi ed èper questo che non è nè meglio nè peggio esserlo. Non esite un orgoglio etero, non esiste un orgoglio capelli biondi, non vedo la necessità di un orgoglio omosessuale se non per ribadire l'assoluto diritto di tutti di sposarsi, di avere diritti civili pieni ed inderogabili. Allora sì alle manifestazioni di orgoglio, di chi non ha nulla di cui vergognarsi, nè tanto meno l'omosessualità dovrebbre rappresentare un motivo per nascondersi e subire.

Per aver detto questo, ho ricevuto l'onoreficenza di "rappresentante del modello culturale che cicirconda quello della prevaricazione, della supponenza, dell'ironiapatetica (tipo quella del nano) e della bassa cultura.

Il circo mediatico italiano hatelelobotomizzato il livello generale dell'italiano medio e questisono i risultati".

E, visto che non faccio parte della massa iscritta a quei gruppi, sono orgogliosa dell'onoreficenza. Fortunatamente ho sufficiente cultura ed intelligenza da avere idee mie e non dover parlare per solgan da asilo.

Netlog, il numero uno

2010-08-23T11:46:00.001+02:00

Sono giovane, perdonatemi qualche cazzata. Mi iscrissi sul sito Myspace all'inizio del 2007. Mi piaceva soprattutto perchè adoravo cazzeggiare con il layout, creare stronzate e via discorrendo. A metà 2007 un amico mi chiede di iscrivermi a questo nuovo social network chiamato Facebook. Quando ho chiesto cos'era esattamente, mi rispose "è come myspace, ma serio". Quasi quasi gli ripropongo la domanda. Insomma, mi iscrivo. Sono l'unica italiana con il mio cognome, trovo solo americani e australiani, forse un paio sono anche lontani parenti.
Divertente.
Inizia a riempirsi verso la fine del 2008, nel frattempo saluto myspace. Nel 2009 si arriva a 300 milioni di utenti.
E' meno divertente, poichè pieno di Neruda e Freud da baraccone. Ma l'umanità va presa per quel che è, ovvero idiota.
Mi mancava 'sto Netlog. Mi sono iscritta lo scorso autunno.
Ora: i miei avatar son sempre quelli, metto magari miei foto ma normali, non mi stendo sul letto in reggiseno come una vacca, metto la mia brutta faccia che sorride. Tutto nella norma.
Eppure su Netlog avviene l'impensabile, in un anno ho ricevuto richieste di sesso a 3, di fare la pr in discoteca, di mostrare i miei piedi (e magari farli leccare se possibile), un paio di lesbiche molto colpite mi facevano i più sentiti complimenti; ho ricevuto poesie toccanti ma prive di una qualsivoglia correttezza sintattica e ortografica, un tizio mi ha chiamata tesoro senza avermi mai rivolto la parola e mi ha raccontato la sua vita in un messaggio personale lungo e noioso senza che avessi il minimo interesse nel sapere dove lavora, e che la moglie lo ha mollato un anno fa.
Devo dire che attiro uomini di una "certa età", dai 35 in su. Ma sono tutti, indistintamente e irrecuperabilmente, semi-analfabeti affamati di figa.
E allora, perchè resto?? Perchè leggere descrizioni come "mi devi scoprire tu" (come fossi l'America, cantava la cara Gianna), "la gente si deve conoscere", "come sono me lo devi dire tu" (se ti dico stronzo, dunque, sei stronzo) è elettrizzante.
Il tutto in un italiano precario quanto un supplente ma convinti, oh sì, profondamente convinti, di suscitare invidia, ammirazione, e adorazione perchè hanno gli addominali scolpiti (a me piace la panza, guarda un po').
Resto per loro. Per deriderli. Perchè sono cattiva e stronza. Perchè la mia cultura superiore mi rende arrogante. E nella mia meschinità godo dei loro errori.

Sto diventatndo la mia brutta compagnia, da non frequentare....

.....abbiate rispetto per i morti!

2010-08-20T12:13:00.001+02:00

Che paese, l'Italia. Palate di escrementi buttate senza pietà ma appena arriva la tua ora, diventi un santo, un saggio, un esempio da seguire.
E' morto Taricone. Capita, quando decidi di dedicarti ad uno sport definito "estremo". Insomma, non si chiama "sport vai tranquillo compà". Era popolare per aver ciulato per primo nella casa del Grande Fratello, per aver evitato ospitate degradanti e per aver tentato la strada della recitazione. E' morto per aver chiesto troppo alla vita.
Le battute, molte, sono state inevitabili, alcune geniali, altre di cattivo gusto, ma l'ironia non deve necessariamente far sorridere.
Dai soliti moralisti è partito il pippone del rispetto che si deve ai morti, e alla famiglia addolorata.
E qui, mi partono i 5 minuti.
I morti non hanno bisogno del rispetto dei vivi perchè, a quanto so, difficilmente si offendono. Evidentemente la morte rende più tolleranti.
Non manco di rispetto io, alla sua bambina, se rido per una battuta riferita al personaggio Taricone, a mancarle di rispetto ci ha pensato il padre buttandosi da un elicottero senza pensare alle conseguenze, fregandosene della vita di una bambina che dipendeva dal suo lavoro e dal suo affetto.
E, soprattutto, mentre rido, la bambina non lo sa, ma mentre il padre si spappolava al suolo lei era lì. Per dire, il rispetto.
In quanti cuori resterà, il Guerriero! Questa gente deve avere cuori immensi se hanno spazio per un perfetto estraneo, conosciuto solo per il suo lato pubblico.Ad averlo per la povera gente, per gli omosessuali, per gli immigrati, 'sto cuore, si starebbe tutti un po' meglio. Ma il muratore polacco non ha scopato con la Plevani in tv!

E' morto pure Francesco Cossiga. Negli anni in cui è stato ministro dell'Interno, tra il 1976 e il 1978, è accaduto questo:

-11 marzo 1977: muore a Bologna Pierfrancesco Lorusso, studente manifestante ucciso dalla polizia che tentava di reprimere disordini in città. La polizia dipende dal Ministero dell'Interno.

-12 maggio 1977: la polizia fa il bis a Roma e ammazza Giorgiana Masi, 19 anni; a Roma e in tutta la regione Lazio, dal 22 aprile al 31 maggio, erano state vietate manifestazioni pubbliche (tranne quelle organizzate da forze politiche interne all'arco costituzionale) dopo l'uccisione di un poliziotto. I Radicali, che non erano inclusi in tale arco, organizzarono un sit-in per raccogliere firme in vista dei vari referendum abrogrativi del 1978.Apriti cielo, si direbbe. Roma militarizzata manco si aspettasse l'invasione Unna. E Giorgiana muore. Non ci sono colpevoli. E' noto il fatto che all'interno del corteo vi fossero agenti di polizia in borghese infiltrati (per stessa ammissione di Cossiga, che nel 2008 ci ha deliziati con una superba intervista nella quale invitatava Maroni a fare come lui, per reprimere le contestazioni studentesche dell'Onda) e si è dichiarato, nel 2007, tra le cinque persone a conoscenza del nome dell'assassino di Giorgiana Masi. Tutto normale, no?

-Marzo 1978: rapimento di Aldo Moro. Si creano due commissioni d'emergenza, formate quasi per intero da pidduisti, tanto per stare in banca, come si suol dire. Cossiga chiama un esperto statunitense per avere aiuto nelle indagini. Le BR sembrano avere notizie fresche e di prima mano, anticipano qualsiasi mossa della commissione. L'espertone americano ha un lampo di genio e chiede di ridurre il numero di partecipanti alle riunioni. Restano lui e Cossiga, le BR continuano a sapere sempre tutto, presto e bene. Nel 1994 l'americano fa notare la cosa, il Picconatore non smentisce e definisce le parole "di cattivo gusto". E che cazzo di modi barbari 'sti ammerriggani, dopo 16 anni ad uscirsene con queste frasi!! Lo stato non trattò mai per il rilascio di Moro. Ebbe il buon gusto di dimettersi quando venne ritrovato cadavere.

Dal 1966, grazie al suo ruolo nel ministero della Difesa (sottosegretario), viene a conoscenza dall'organizzazione clandestina Gladio, con tutto ciò che ne consegue. Nel 1991, quando era ancora presidente della Repubblica, venne messo sotto accusa ma finì con un'archiviazione.

Nel 1979 diventa presidente del Consiglio (come non premiare tanto acume politico?), il PCI chiede la messa in stato d'accusa perchè lo ritiene responsabile della fuga di notizie su alcuni terroristi che ebbero modo di espatriare prima dell'arresto. Cossiga, a reato prescritto 20 anni dopo, si riconosce in parte colpevole.

Il suo governo ha avuto questa storia: governo Cossiga I (dal 4 agosto 1979 al 4 aprile 1980) si dimette, si riforma, riparte sempre il 4 aprile 1980 il governo Cossiga II e termina il 18 ottobre 1980.

Ma quali fascinosi fatti saranno mai accaduti in quell'anno e poco più? Vediamo i più rilevanti.

-27 giugno 1980: Ustica, 81 morti. Devo dire altro? Nessun colpevole, depistaggi, morti sospette.

-2 agosto 1980: strage di Bologna. Condannati 2 appartenenti ai NAR, si dichiareranno sempre innocenti e Cossiga ne è addirittura convinto. 85 morti, 200 tra feriti e mutilati. A quanto pare questa strage rientra nella strategia della tensione (o terrorismo di stato) già sperimentato nel 1969 a Milano, con la strage di Piazza Fontana (con Cossiga sottosegretario alla Difesa del II governo Rumor).

Scalfari ne traccia un quadro inquietante in un articolo. Può apparire "poco rispettoso" ma almeno si sforza di andare oltre la retorica. La retorica propria di chi ora lo incensa e di chi, come me ne ricorda solo i misfatti.

Il sito Spinoza.it ha creato un topic epico sulla morte di Cossiga che mi auguro passerà alla storia. Senza rispetto, perchè bisognerà pur meritarselo,ogni tanto, cazzo.

Eh sì. Paese strano l'Italia, dove ti basta morire per diventare un eroe buono.

Anni '90

2010-07-31T19:53:00.005+02:00

Sarà vero che non senti la mancanza di qualcosa finchè non la perdi.
Ho odiato gli anni '90 mentre li vivevo.
Ero troppo piccola per fare quello che volevo e troppo grande per fare quel che mi veniva chiesto.
Ho un brutto carattere, o, se volete, ho un "temperameto indipendente" (la citazione non è mia, ma della mia maestra).
Però...no...ho proprio un carattere di merda.
Questo mi porta, se non a sovvertire, quanto meno a mettere in discussione gli anni che vivo, le mode, la musica, la politica, i libri.
Odiavo i '90 eppure il mio gruppo preferito ormai da 15 anni e forse più sono (e resteranno) i Nirvana, simbolo massimo di un'epoca finita.
Odiavo i '90 ma amavo quel fermento, quell'idea nell'aria che potevi respirare e diceva: se puoi sognarlo puoi farlo (altra citazione, forse di Walt Disney)
Odiavo i '90 perchè li amavo e sentivo che, nell'epoca futura, avrei sofferto ancora di più il mio non appartenere a "nessun gruppo umano" (ulteriore citazione, di mia madre questa volta).
Le etichette io le apprezzerei anche, se qualcuno me ne sapesse appiccicare una.
Va bene qualsiasi cosa. "Strana" ha un po' perso di significato, nonostante nell'anno del Signore 2010 non manchi mai nella bocca del perfetto estraneo che commenta di me.
Insomma, ho rivalutato i '90. Ho dovuto.
Questa era, questi 2000, sono morti. I '90 son finiti, i 2000 son falliti.
Non hanno prodotto nulla e anche chi, nel decennio precedente, era strabiliante e pieno di talento, oggi spicca sugli altri solo perchè questi altri sono un insulto alla musica, o alla letteratura.
Nessuno mai mi farà leggere "La solitudine dei numeri primi" o qualche pseudo-diario di Fabio Volo (sì, cellò còttè, embè?)perchè posso rileggere Arundhati Roy. E se mi annoio di lei, torno ancora più indietro, dai russi ai francesi ai connazionali la qualità non manca.
La realtà è che amavo i '90, ma ho dovuto ammazzarli.
Per sopravvivere in quest'epoca ferma, artificiale, piatta, piena di problemi buttati sotto i tappeti di case puzzolenti abitate da gente in putrefazione.

Sarò sempre fuori da ogni epoca, vivrò sempre senza sentire mai mio, fino in fondo, il tempo che ci incatena all'ora, al mese, all'anno. E, non avendone uno, posso sognare di viverli tutti.

Specchio sporco di una realtà banale

2009-12-07T15:15:00.005+01:00

Più passa il tempo e meno capisco.
Non capisco come un tizio privo di talento, carisma, umorismo come Fabio Volo possa essere conduttore di programmi in tv e in radio, attore e scrittore.
"E' bravo perchè descrive la realtà quotidiana di milioni di persone": bel talento, se mi è consentito. A raccontare le ovvietà siamo bravi in parecchi.
Resto sbalordita dalla capacità che hanno gli italiani di recarsi al cinema per sorbirsi due ore di filmetti incentrati su precari, uomini peter pan, adolescenti sbandati.
E in realtà una risposta a questo sudiciume culturale c'è: la malsana e matta voglia di protagonismo.
"Perchè il mio uomo è PROPIO un PITERPAN", "perchè anche io lavoro in un COLLSENTER", "perchè mio CUGGINO sniffa".
Non c'è la voglia nè la volontà di guardare al di là del proprio naso, non interessa a nessuno scoprire un mondo diverso.
Facebook in questo è re indiscusso: le donne incinte che non fanno altro che condividere gruppi imbecilli come "i bambini sono la cosa più bella del mondo". Siamo sei miliardi, direi che un considerevole numero di altre donne prima di loro ha messo al mondo figli senza necessariamente ammorbare l'umanità con le loro diarree, conati di vomito e ecografie. Hai condiviso un gruppo una volta, direi che è sufficiente.
Facebook poi ci informa di un fatto sorprendente:il mondo, cari miei, è pieno di cattivoni.
Amici che ti pugnalano alle spalle senza pietà (e magari nemmeno sapevano di essere "amici"), "fidanzati" che, pur avendo affermato il loro status di padri e mariti, non hanno mollato tutto per portare una diciottenne zoccola alle Maldive, donne che mostravano interesse e che poi....nulla di fatto.
Tragedie immani, insomma. Nascono dunque gruppi per riunire i coglionati al grido di "quelli che odiano le persone false" (chi non si iscrive invece le adora) e contano migliaia di iscritti.
Viene da chiedersi dove sono i cattivi, a questo punto.
Intendiamoci,condividere uno stato d'animo è legittimo e giusto, è lo spirito primario dei social network, ma usare parole altrui per farlo svilisce il sentimento in sè. O no?
Ma cosa ne sanno questi amanti di Moccia e Volo? Di Maria De Filippi e Barbara D'Urso? Di gente che aspetta trepidante la finale di XFactor?
O forse sono io a non capire, a non saper guardare oltre?
Non mi interessa leggere il racconto di una ex impiegata in un call center perchè lo sono stata anche io e so cosa significa. Cosa posso imparare? Cosa devo condividere?
So anche io cosa significa essere disoccupati e spaccare il centesimo, cosa devo sentirmi dire da un precario che quasi invidio perchè alla fine del mese, seppur misero, uno stipendio lo ha? Devo fomentare questa inutile guerra tra "poveri"?
Da cosa nasce questa foga di condivisione, di protagonismo, di esibizionismo di gioie e dolori?
Possibile che le avventure di un ex panettiere semi-analfabeta, graziato da chissà quale santo, che disprezza la cultura accademica e sputa sui sacrifici di milioni di studenti sia più interessante di Dostoevskij?
Possibile che la morbosa voglia di apparire, la smania di voler dire "è il ritratto della mia vita" riesca ad andare oltre la volontà di conoscere i sentimenti di un Ivan Karamazov, imparare il doppio gioco da Emma Bovary, ridacchiare per il "cacazibetto" di Vargas Llosa, scandalizzarsi per Julien Sorel? Impossibile volersi ispirare a Kafka e non a Maicol?
Nessuno si rende conto che non tutti siamo interessanti, non tutte le esistenze sono degne di essere ricordate e raccontate, non tutti siamo migliori di altri, non tutti vengono invidiati, odiati per tale supposta invidia?
Evidentemente no, nessuno se ne rende conto.
Scendete dai vostri piedistalli: non vi sta guardando nessuno.

L'Italia e la libertà d'espressione che se ne va

2009-05-01T20:13:00.003+02:00

L'Italia perde posizioni in tutto, dall'economia all'istruzione. Ora, perdiamo anche il titolo di "paese pianamente libero" e veniamo declassati a "parzialmente libero" dall'associazione Freedom House. Per chi non lo sapesse, Freedom House è un'organizzazione statunitense nata nel 1941 che ha come obiettivo la diffusione e la promozione della libertà di pensiero nel mondo. In Europa (escludendo la Turchia) siamo i soli ad essere definiti partly free, quindi a ben vedere un primato ce l'abbiamo pure noi. Ma come è giunta a questa conclusione la Freedom House? L'associazione mette in relazione la libertà di pensiero e di parola di un Paese basandosi sull'autonomia dei suoi giornali e dei media in generale. D'altra parte i media sono la nostra bocca, le nostre orecchie e i nostri occhi, se stanno bene loro, stiamo bene anche noi. Ebbene, dopo aver analizzato l'apparato mediatico di 195 Paesi, dopo aver riconosciuto l'indubbia libertà goduta dai cittadini europei, dopo aver attentamente cosultato la nostra Costituzione che garantisce la libertà d'espressione, di stampa, di pensiero, i redattori del Rapporto hanno deciso che l'Italia è comunque oggettivamente indietro. Le spiegazioni sono precise e decise: "la libertà di parola è stata limitata da nuove leggi, dai tribunali, dalle crescenti intimidazioni subite dai giornalisti da parte della criminalità organizzata e dei gruppi di estrema destra, e a causa dell'eccessiva concentrazione della proprietà dei media (il conflitto d'interessi "risolto" dalla Gasparri)". Troppo favorevole al premier la Gasparri, troppe intimidazioni e troppi processi per diffamazione ai danni di vari giornalisti (contro Travaglio, ad esempio), troppo potere mediatico in mano ad un uomo solo (quindi la suddetta concentazione della proprietà dei media, che non ha pari in Europa), un uomo, tra l'altro, particolarmente importante considerata la carica che ricopre. Berlusconi possiede Mediaset e come capo di governo ha veto sulla Rai, ha un giornale fondato dalla sua famiglia ed uno di proprietà della consorte (ma viste le liti stile "dinasty" dei giorni scorsi non conterei molto sull'apporto de "Il Foglio"). Insomma, siamo al 71esimo posto nella classifica generale, a pari merito con Benin ed Israele. In Europa, per la cronaca, svettano positivamente i paesi del nord: Islanda primo, seguono Norvegia,Finlandia, Danimarca e Svezia, forti anche nella classifica generale. Stati Uniti al 24° posto, stessa posizione di Repubblica Ceca e Lituania: bassini anche loro, ma sono comunque tra i paesi che godono di un'ampia libertà di stampa. In Europa, dopo tutto, non va affatto male, nonostante la nostra posizione. Di certo, denuncia Freedom House, in molte parti del mondo non c'è lo stesso clima: i giornalisti,paladini della democrazia, ricevono pressioni di ogni tipo. Ergo, la libertà di stampa e di parola sbiadisce. I Paesi "liberi", nella classifica, sono 70 (36% dei paesi posti in esame), 61 sono i "parzialmente liberi" (Italia compresa, 31%),64 (33%) sono "non liberi". Balzo in avanti del Madagascar, passato da "not free" a "free" grazie alla promulgazione di una Costituzione tesa a garantire la libertà di pensiero, mentre restano drammaticamente indietro alcuni stati dell'ex Unione Sovietica, dell'Est asiatico, nord Africa,Medio Oriente, Cambogia: in queste zone la Freedon House ha riscontrato vere e proprie minacce nei confronti di giornalisti e stampa in generale. I cattivi comunque, restano Corea del Nord, Turkmenistan, Birmania, Libia, Eritrea e Cuba. C'è da notare ad italica discolpa che la classifica è occupata da una miriade di stati-isola dove la Freedom House riscontra libertà di stampa. La realtà è un'altra: in alcuni paesi manca una legislazione e una regolamentazione dei media, ergo "senza regole" non c'è divieto nè privazione.
Ma appare troppo semplicistico per essere vero.

Un anno di carcere per i fondatori di Pirate Bay

2009-04-17T13:01:00.005+02:00

Questa mattina i quattro gestori di Pirate Bay sono stati condannati ad un anno di carcere e al pagamento di un'ammenda di 2,7 milioni di euro. I quattro condannati sono Fredrik Neij, 30 anni, Gottfrid Svartholm, 24 anni, Peter Sunde, 30 anni, il fondatore di Pirate Bay, e Carl Lundström, 48 anni, accusato di aver investito dei fondi nelle attività del sito. Lo rende noto il tribunale di Stoccolma.
Pirate Bay era uno dei siti più frequentati dagli internauti alla ricerca di materiale da scaricare tramite bit torrent. Il sito non conteneva in maniera diretta i file protetti da copyright ma permetteva lo scambio e la condivisione di film e musica.
L'ammenda è stata molto più lieve rispetto alla cifra richiesta da colossi come la Warner e la Sony; le aziende citate infatti, reputandosi gravemente danneggiate, avevano avanzato uan richiesta record:106 milioni di euro.

Questo processo è visto da molti come una grande vittoria dell'industria dell'entertainment contro la pirateria dilagante.

La breve vita di un genio: Franz Kafka

2009-04-15T09:59:00.003+02:00

“La sofferenza è l'elemento positivo di questo mondo, è anzi l'unico legame fra questo mondo e il positivo”: questo aforisma di Franz Kafka riassume tutta la vita e la concezione dell'esistenza del suo autore.
Kafka nasce il 3 luglio 1883 a Praga, da una famiglia ebrea appartenente alla borghesia. I genitori gestivano un'attività commerciale ed ebbero 6 figli, due dei quali morirono in tenera età. L'unico maschio rimase quindi Franz, mentre le sorelle minori Elli, Valli e Ottla furono deportate e morirono nel campo nazista di Chelmo nel 1942. Nel 1906, dopo essersi interessato alle teorie di Darwin e a quelle socialiste che in quel periodo pre-rivoluzionario animavano molti ebrei dell'Europa orientale, si laureò in Giurisprudenza a Praga. Kafka aveva già iniziato a creare opere letterarie ma vi si dedicava solo nel tempo libero poiché tale attività intellettuale era malvista dal padre. L'ingombrante presenza della famiglia e l'autoritaria figura paterna saranno temi fondamentali nella letteratura dell'autore ceco. Questo senso d'oppressione spinse Kafka a trasferirsi a Berlino nel 1923, ove si dedicò più assiduamente alla scrittura. Intraprese inoltre vari viaggi in diverse stazioni termali nella speranza di curare la tubercolosi contratta nel 1917, senza però ottenere risultati: morì infatti nel giugno del 1924, dopo una terribile agonia, presso il sanatorio austriaco di Kierling.
La vita sentimentale di Kafka ebbe come protagoniste poche donne, la più importante delle quali fu Felice Bauer, sua fidanzata dal 1912 al 1917. Conosciuta a casa dell'amico Max Brod, Kafka ne fa una descrizione poco edificante: orribile dentatura, viso ossuto, aspetto insignificante. In generale, Kafka rifuggiva la carnalità e l'aspetto sessuale dell'esistenza poiché riteneva che spingesse l'uomo verso atteggiamenti animaleschi e poco dignitosi. L'amore per Felice era vero e sincero e lo scrittore si dibatteva tra il senso di colpa per non aver ancora compiuto il suo dovere di figlio e di ebreo (prendere moglie e sistemare in maniera stabile la propria esistenza) e la volontà di continuare il proprio cammino letterario indipendente dalle consuetudini tradizionali. Quando seppe di aver contratto la tubercolosi lasciò la Bauer con la morte nel cuore; l'amico Brod dirà di averlo visto piangere solo in quell'unica occasione. L'ultima donna di Kafka fu Dora Diamant, che rimase con lui un anno, fino alla morte. In lei Kafka rivedeva l'ebraismo puro e sincero e grazie a Dora poté vivere serenamente gli ultimi mesi della sua breve e ricca esistenza.
Le opere più famose di Kafka vennero pubblicate postume grazie a Max Brod che non rispettò le volontà dell'amico. Kafka aveva infatti chiesto che alla sua morte tutti i suoi scritti dovessero essere bruciati e distrutti.
Spiccano, nelle opere, la capacità di Kafka di inserire il grottesco e lo stravagante nella vita ordinaria, l'immedesimazione del protagonista empaticamente legato all'autore, la sua conflittualità con la figura paterna e quella femminile, il disagio e un senso di colpa vago che spinge all'emarginazione e al rifiuto di dogmi e realtà. Molti dei lavori di Kafka restarono incompiuti, come se l'autore, incapace di sanare le fratture della propria anima, non fosse stato in grado di terminare le opere che enfatizzavano e mettevano a nudo tali fratture.
La bibliografia è comunque ricca di racconti, come “La metamorfosi” (1915), “Un medico di campagna” (1918), “La condanna” (1913), “Il digiunatore” (1924), “Nella colonia penale” (1919) e consta anche di tre romanzi: “Il processo” ( 1925), “Il Castello” (1926) e “America” (1927).
Importanti sono inoltre le corrispondenze, principalmente quelle tenute con la fidanzata Felice e con Milena Jesenská, sua amante per un breve periodo. L'epistola più importante resta però senza dubbio la “Lettera al padre” scritta nel 1919, manifesto fondamentale dell'opera e dell'esistenza stessa di Kafka dove l'autore parla senza remore dell'infinita stima e del profondo disprezzo nei confronti del padre, della visione autoritaria del genitore e la consapevolezza di aver ricevuto un'educazione anaffettiva e monca. E' un testo profondamente autobiografico che esula da tutta l'opera dell'autore.

L'addio all'Europa e la ricetta del Wall Street Journal

2009-04-10T09:29:00.003+02:00

L'eliminazione di tutte le squadre italiane dalla Champions League era un fatto quasi certo ma milioni di tifosi speravano nel miracolo, che puntualmente non è avvenuto. L'11 marzo, lo stesso giorno della gara di ritorno degli ottavi tra Manchester Unt e Inter, il “Wall Street Journal” ha impietosamente analizzato tutti i motivi che lasciano il nostro calcio ai margini, in Europa, con un articolo che, già dal titolo, lascia poche speranze: “Perché l'Italia non può battere l'Inghilterra?”. Nonostante la nostra nazionale sia campione del mondo in carica, i clubs faticano non poco, come mai? Il WSJ trova i nostri guai nella violenza negli stadi, non ancora eradicata, nonostante i biglietti nominali e milioni di tornelli; nello scandalo “Moggiopoli”, che ha assestato un duro colpo alla credibilità della Serie A agli occhi del mondo e ha disilluso gli stessi tifosi italiani; nell'assetto statale, economico e sociale dell'Italia, ancora fumoso e antiquato e,di rimando, lo sport nazionale ha perso terreno nei confronti degli altri Paesi, subendo una sorta di involuzione.
Un altro problema è l'atteggiamento tattico: il catenaccio ricorre nell'articolo come un pericolo ancora presente e che dura dagli anni '70, le squadre italiane rischiano poco in attacco e restano troppo coperte in difesa. Negli anni '90 la Serie A vantava la presenza di calciatori strapagati ( è partita da noi la moda dei super-ingaggi) e fortissimi, da Maradona a Zidane fino a Ronaldo; le nostre squadre hanno preso parte a 8 finali di Champions e ne hanno vinte 3. Negli anni 2000 la Premier League ci ha soffiato il posto di preminenza, diventando la vetrina del calcio mondiale; il gioco delle inglesi è spumeggiante, veloce, fisico, votato all'attacco. Secondo l'articolo, anche l'Inter del portoghese Josè Mourinho risente della vecchia cultura italiana e definisce il gioco dei nerazzurri “defensivista e pragmatico”. Ricorda poi “l'umiliazione nazionale” inflitta alla Roma dal Manchester Udt, quel 7 a 1 nel 2007 che cominciò ad incrinare le nostre certezze e velleità in Europa. Un problema importante per lo spettacolo resta quello delle infrastrutture, gli stadi non appartengono alle squadre ma ai comuni che non investono nella modernizzazione, sottraendo di fatto importanti introiti che renderebbero i nostri team più ricchi. La questione dei diritti tv in Inghilterra è gestita collettivamente dai clubs, così da poter offrire un prodotto più forte e garantire la salute e il benessere di tutti i team, anche quelli definiti minori, mentre da noi ogni squadra cura la propria trattativa in maniera singola ed individuale. C'è poi una spiegazione quasi antropologica da parte di Gianluca Vialli; secondo l'ex calciatore, “gli inglesi, essendo isolani, hanno dovuto conquistare e colonizzare i loro territori” andando di fatto sempre all'attacco. L'Italia invece “dopo la caduta dell'impero romano ha subito ogni sorta di invasione, costringendo le popolazioni a sviluppare un forte sentimento di difesa e una certa scaltrezza” che è diventata proverbiale. Questa considerazione così perentoria ci lascerebbe poche speranze, in quanto è impossibile cambiare i propri geni; probabilmente l'analisi sociale prima che sportiva compiuta dai giornalisti del WSJ è la via da seguire per evitare che il calcio italiano si sgretoli sotto i colpi della avversarie, schivando quella tendenza ad adagiarsi sugli allora di 4 mondiali che ancora emerge dai discorsi di molti allenatori nostrani.

Per alleviare insopportabili impulsi-Nathan Englander

2009-04-09T10:03:00.003+02:00

La prima opera del giovane scrittore newyorkese è una raccolta di “short stories” , 9 brevi racconti incentrati sulla figura dell'ebreo nel mondo di ieri e in quello contemporaneo. L'autore però offre nuovi spunti e nuovi argomenti ad una letteratura millenaria segnata da secoli di persecuzioni e diaspore. Non cede all'impulso di compiacersi della propria scrittura fortemente suggestiva ed evita il clichè dell'ebreo cresciuto con l'atavico peso del mondo sulle spalle. Tutti i racconti hanno una elegante vena umoristica estremamente sottile, anche quando tratta temi drammatici. Il primo e l'ultimo racconto sono con ogni probabilità i più coinvolgenti. Nel “Ventisettesimo uomo” Englander tocca un tema poco conosciuto, ovvero le persecuzioni patite dagli ebrei durante il regime di Stalin. Il “ventisettesimo uomo” è un giovane appassionato scrittore, assolutamente sconosciuto, che per un tragico errore finisce nella lista degli “intellettuali sgraditi” a Stalin. Il racconto dell'arresto di tutti i componenti della lista è comico e al tempo stesso assurdo: la polizia costretta ad arrivare per ordine dei superiori alla stessa ora, nello stesso luogo, con i prigionieri catturati in zone diverse dell'immensa Russia. Drammatico è invece il finale, dove Englander in poche righe condensa gli ultimi attimi di vita dei prigionieri, dando prova di avere una profonda forza narrativa, suggestiva e penetrante. Il racconto che chiude la raccolta, “La nostra saggezza”, è l'unico narrato in prima persona perché il protagonista è lo stesso Englander. Nato nel 1970, alla metà degli anni '90 decide di trasferirsi a Gerusalemme. Qui, resta miracolosamente illeso dopo un attentato che farà decine di vittime. Englander racconta la sua paura, la “sindrome del sopravvissuto”, la forza e il coraggio di un popolo perennemente sotto assedio e la incredibile capacità di tornare alla vita quotidiana. Tutta la raccolta è attraversata dal tema dell'impulso, dell'urgenza, dell'ossessione: Pinchas Pelovic (“Il Ventisettesimo uomo”) continua morbosamente a comporre il suo romanzo prendendone nota mentalmente anche nella buia prigione dov'è rinchiuso; Ruchama (“La parrucca”), incapace di accettare gli anni che passano e i capelli che sempre più si diradano, finisce per comprare i riccioli di un giovane per creare una parrucca, l'oggetto che la farà tornare di nuovo giovane; Gitta (“Nell'altro senso”) vittima di un infelice matrimonio combinato, prigioniera di un marito che non vuole concederle il divorzio nonostante le minacce e i pestaggi, che fantastica di farlo uccidere e riottenere così la sua libertà dopo 30 anni di disperazione; Dov Binyamin (“Per alleviare insopportabili impulsi”) uomo onesto e retto che ottiene una dispensa dal rabbino per avere un incontro con una prostituta, in attesa che la moglie spontaneamente si riavvicini a lui. Ogni racconto è una perla di tagliente realtà e tenera comprensione verso quest'umanità tribolata ed infelice. Nathan Englander ottenne consensi unanimi, il libro venne poi distribuito in 8 Paesi. Leggendolo, non è difficile capirne il perché.